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        陆修带着他离开窗边，走向床榻。直到两人没入黑暗之中——胸膛贴着后背，手臂环过腰间，呼吸逐渐同步、放缓——他才开口回答。

        “在那之后，”他在沈淮的发间低语，“我们回塔里去。然后在那个箱子里，放进别的东西。”

        “什么样的东西？”

        陆修环在腰间的手臂收紧了些。“那种……你会一直珍藏的东西。”他说。返回北京的航班降落时，天色已暗。走进塔楼，里面一片冰凉——灯未点亮，书房壁炉里也没有火，车道上也不见了亨尼西的车。陆修一言不发，径直向上走去。沈淮循着他的动静，穿过黑暗，沿螺旋楼梯而上，经过书房和卧室，来到走廊尽头的那扇门前。

        铁钥匙正插在锁孔里。陆修转动了它。

        塔楼房间仿佛一只碗，盛满了夜色。早些时候，雨水从窗户飘入，在地板上留下了道道痕迹；窗玻璃上，城市的灯火晕染开来，化作一圈圈湿润的金环。陆修走到东窗下的木箱旁，将其打开。箱子里空空如也，正如他们离开时那样。他垂眸凝视了许久，随后转过身来。

        “脱掉外套。”他说。

        沈淮将外套放在矮床上，走到他面前。那只敞开的木箱横在两人之间——雪松木的气息、陈旧的尘埃，以及地库里那种淡淡的、冰冷的味道，依然萦绕在他们的衣物上。陆修探过身，用手掌将箱盖合上。

        “还不到时候，”他说，“我说的是明天，现在还是今晚。”

        他的双手触及沈淮的衬衫，不紧不慢地解开纽扣，一颗接着一颗。随着衣襟敞开，窗外那湿润的城市灯火映在了沈淮的胸膛上。衬衫完全敞开后，陆修将双掌贴在沈淮的肋侧，缓缓向下滑去，一直移到腰带处。

        “你想知道这箱子里装的是什么，”陆修说。

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