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        玉娘胸口发紧：“随我来的那些人呢？”

        那人没有回答，只将纸笔搁到她面前：“写信。”

        他说的是汉话，口音却很重。玉娘听着，又看了一眼他露在袖外的护腕，心中渐渐生出不祥的猜测。

        “给谁？”

        “曼苏尔。”

        她抬起头，男人俯身扣住她的手腕，将笔塞进她手中：“写你还活着，让他照我们的话做。”

        “你们要他做什么？”

        “这不是你该问的。”

        玉娘挣了一下，他手上的力道立即收紧，压得腕上那圈勒痕钻心地疼。

        “写。”

        她疼得脸色发白，终于不再挣动。

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