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        曼苏尔既气愤又委屈。杯盏握在手里，薄瓷发出细小的“咯”声，随后“啪”地崩开，冷茶泼了一手，瓷片划伤掌心。

        温热的血液混着残余的茶水从指缝间漫出来，一滴一滴，落在衣袍上。他低头看着那只手，没有动。

        过了许久，他才起身，在墙角的箱笼里翻找出伤药，给自己包扎。伤口处理好后，他突然鬼使神差地将手凑近鼻端——

        只闻到伤药苦辛下压着的一缕极淡的血气。

        他闭了闭眼。连最后一丝属于她的气息，也消散了。

        他知道自己今日何等卑劣。明知她在抗拒，也知道她会难堪，却还是故意继续下去。

        他想在那张属于她与她名义丈夫的床榻上，逼她承认身体仍旧记得自己；他想看她为自己失控，仿佛这样便能证明，那个占据了她身旁位置的男人，没能真正将她从自己身边夺走。

        她的眼泪不是不触动他，可心底却有另一个声音在不甘地质问——

        凭什么？

        明明十四年前，她满心欢喜地收下了自己的婚书；可到头来，名正言顺站在她身旁的，却是另一个人。

        凭什么魏琰能同她并肩立于世人眼前，甚至在青史之上并排留下姓名，而自己却只能形单影只地出现，连一份被世人承认的名分都求而不得。

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